Por entre frestas...
Sou
mulher, cis
E
ela pede bis;
Teu
corpo moreno
Doce
veneno.
Faz-me
tua
Nua
e crua;
Na
rua escura,
Olhares
entre frestas.
Toques
e curvas
Calor
e não pudor;
Teu
pulso me pulsa
É
só teu
O
meu amor.
E
o que me resta?
É
saber,
É
ver para crer,
Se
tu és
Meu
bem-querer.
De mim para mim
Seria
presunçoso
Uma
auto eleição?
Uma
escolha
De mim
para mim?
Pois
bem;
Anos
80
Família
de
Professores.
Alto
sertão,
A
cerca,
A
seca, o ferro
Do
portão.
De pai
Político,
Professor
e
Protético.
Mãe
guerreira,
Professora,
Costureira.
Minha
Infância,
Poucas
Lembranças.
Com o
tempo
E,
apesar do
Reconhecimento,
Há
ainda
Certo
tormento.
Uma
vida
Em
contínua
Aflição.
Entre
rimas
E
versos, soluços
Imersos
Na
desolação.
Cada
linha
Em
prosa
Remonta
À
fúria,
Silenciosa.
Presa,
Sufocada;
Na
família
Marginalizada.
Foi
minha
A
liberdade;
À
crueldade,
Mantinha.
Livros,
Coletâneas,
Artigos...;
Circos,
Insônias,
Castigos...
Nasci
No
berço
Errado.
Mas
não
Calo,
Embalo.
Resisto,
Persisto,
Insisto
À
tormenta
De
anos
E a
passada
De
panos.
Por
trás
De um
nome,
Uma
semente
Que
sente.
Escritos,
Manuscritos,
Folhas,
Gritos...
Noites
A fio;
Pulso
Em
desafio.
A
esperança
Perpassa,
Não
disfarça,
Amordaça.
O
lacre,
O
ponto
(Final?);
A
benção,
Total.
20
anos
De
punho
Prostrado,
Acirrado,
Fechado.
O sol
Escaldante
É do
Nordeste;
Terra
de “cabra
Da
peste”.
À
sombra
Descansa;
A
pena,
Do
carcará,
No
tinteiro,
Dança.
E
assim
Continuo
Na
solidez
Da
solidão.
Mas
Nada
Me foi
Em
vão.
É
a dor
É
a cor
De
ser
Quem
é.
Negro,
mulato
Pacato,
recato
Acato
O
abraço.
O
cheiro, o toque
O
retoque;
O
estoque da ânsia.
O
pecado.
É
errado?
Amar
e ser amado?
Ser
“colorido”,
O
negro, o mulato?
Um País em cárcere...
200 anos?
Ora, pois!
Já dizia “Camões”.
Mas de que, ao certo?
Nunca fomos livres.
Vez ou outra aparece
alguém a arregalar os olhos para o “nosso”, nosso País, para o “nosso” ...
Bem se vê, ainda, o
fidalgo, com suas calças curtas, de “menino travesso”, disfarçado de “bom
moço”, eloquente em artimanhas e surrupios. Sempre estivemos à mercê do
desmanche arbitrário do que pode ou não ser feito. Ainda vivemos sob o jugo
desigual e de uma esperança ainda distante.
Nossos interesses e
liberdades negligenciados, muitas vezes, por um “disse me disse” sem nexo.
Outrora, os arroubos portugueses, agora, os interesses familiares do “Poder” e
seus conchavos. Acabou a mamata? A alta dos preços, do dólar, o desemprego, o
desalento, a subserviência... Onde será a próxima ocorrência? Agora faz,
arminha com a mão!
Já começamos do erro.
Da exploração, da morte,
do estupro.
Fomos violentados,
exilados, massacrados, roubados, aniquilados...
Roubaram-nos um País,
nossa origem, nossos Originários!
A independência está além
de um acordo político; mas do livre viver, pensar, agir, segundo leis e normas,
claro, mas tendo a dignidade protegida, por ser quem é e como gostaria de viver
sua individualidade/coletividade.
Nunca seremos livres
enquanto tiranos fazem suas necessidades fisiológicas e utilizam as páginas da
Constituição, por exemplo, como papel absorvente de suas “cagadas”. Pátria é
luta, amparo, acordo de paz, é cuidado, prosperidade, é compaixão, respeito...há
tais preceitos por aqui? Eu não vejo.
Do contrário, há o
descaso, a preponderância, a ganância insuflada pelo “marginal” de fato; sim,
porque o Brasil desde sempre, vem sendo reduto de presidenciáveis “exemplares”
ao longo da História.
Pois, aquietai-vos
aqueles que buscam a quebra das “patentes”, digo, correntes, enfim. Retomemos a
luta, para garantir nossa dignidade e real autonomia.
Centenário de Paulo Freire - Um Cordel à sua homenagem:
De Joaquim e Edeltrudes
A 19 de setembro de 1921
Nascia em Recife
Um educador estupendo
E não era só mais um.
Inovou no ensino adulto
Elevou, levou afora
Cá e acolá,
O Mundo conheceu
Paulo Freire
E melhor não há.
Ainda menino
Viu as primeiras
dificuldades
Em família;
A mãe em desespero
Pediu arrego,
Foi no “Oswaldo Cruz”
Como auxiliar de
disciplina
E logo mais
Na maestrina.
Em 1943 veio o Direito
A Filosofia nas Belas
Artes
A Diretoria na Educação e
Cultura
Quem mais chegou à
altura?
Mais adiante
Capibaribe
A Conferência filosofal
E intelectual
Jamais viu-se nada igual.
Em sua obra
O “oprimido”, no Chile
E a “autonomia” do
processo
De aprendizagem;
O vocabulário do
cotidiano
E a realidade das
“paisagens”.
E foi em 1962
Em Angicos
Sertão do Rio Grande do
Norte
Que 300 trabalhadores
Tiveram a maior sorte
Em “quarenta horas”
A leitura foi o forte.
Para os mais afetados
Uma “praga comunista”
Mas só para quem é
racista
E, golpista;
Pois foi em 1964
Com o golpe consumado.
Militares no Poder
Paulo Freire a sofrer
Acusado de agitador
Da ordem?
Da parte de quem?
Foram 70 dias preso
Encarcerado, encurralado
Desesperado
E foi exilado.
Chile, ¡hasta pronto,
Brasil!
5 anos na Educação
E Reforma Agrária;
Para o Brasil,
Uma lição contrária.
1969
Harvard
Não é para qualquer um;
Vários países
E um legado a ofertar;
De um por um
Um trabalho a encantar.
Finalmente
A anistia, em 1980
O retorno a casa
Na terra da garoa;
Continua sua saga
O conhecimento além
Brasil
Como Doutor Honoris
Causa.
Harvard, Cambridge e
Oxford
Paulo Freire tinha
password;
Vida honrosa,
Casou
Teve filhos
Família forte;
Aí veio a morte.
Em 2 de maio de 1997.
“Se
a educação sozinha não transforma a sociedade, sem ela tampouco a sociedade
muda”.
Paulo
Freire
Clarice Lispector e sua introspecção literária,
por
M. S. de Oliveira
“Gostar
de estar vivo dói.” (Felicidade Clandestina).
Ucraniana forçada a deixar seu País natal em 1922, em decorrência da Guerra Civil Russa e da perseguição aos judeus na Europa, tornou-se uma das maiores autoras de obras intimistas que versam sobre o cotidiano corriqueiro, em suma, do ponto de vista feminino. A epifania faz-se presente, quando a escritora compreende a essência de algo. Na Literatura é uma forma de mostrar um conceito. Mas para o autor, é produzir um texto que transmita um entendimento completo das suas ideias para o leitor. E, para Clarice, seria como uma espécie de revelação bem característica de suas obras que tinham um cunho psicológico forte, através da descrição dos personagens e os conflitos internos vividos pelos mesmos.
Bem se vê e entende-se a variedade ofertada em termos de conflitos, visto que, tantas foram as moradas em decorrência da Guerra e de sua formação acadêmica; tantas vidas vividas, ancoradas num único corpo, ser; literalmente, uma Felicidade Clandestina (1971), ora dela ora do mundo, mas sem deixar de vangloriar suas paixões, àquelas nutridas pelos livros, pela Literatura; verificando a autobiografia em muitas de suas obras.
Com textos em primeira pessoa, a autora consegue deslocar o olhar do leitor para algo novo, por meio da sensibilidade. Um dos trabalhos em que esse ponto é colocado em questão é Felicidade Clandestina, escrito em 1971. Nele, Clarice mantém seu estilo introspectivo e apresenta alguns contos e crônicas com tendência autobiográfica, como já foi dito, escritos em diversas fases da vida da autora.
Ao todo são 25 textos com temática diversa: infância, adolescência, família, amor e questões da alma. Escritos sob a técnica mais empregada em seus trabalhos, denominada narrativa em fluxo de consciência, ou seja, tentativa de representação dos processos mentais das personagens. Nesse tipo de narrativa há a desconexão de pensamentos e ideias, gerando o caos da revelação súbita (a epifania). Segue o texto abaixo.
Felicidade Clandestina (1971)
Ela era gorda, baixa, sardenta e de cabelos excessivamente crespos, meio arruivados. Tinha um busto enorme, enquanto nós todas ainda éramos achatadas. Como se não bastasse, enchia os dois bolsos da blusa, por cima do busto, com balas. Mas possuía o que qualquer criança devoradora de histórias gostaria de ter: um pai dono de livraria.
Pouco aproveitava. E nós menos ainda: até para aniversário, em vez de pelo menos um livrinho barato, ela nos entregava em mãos um cartão-postal da loja do pai. Ainda por cima era de paisagem do Recife mesmo, onde morávamos, com suas pontes mais do que vistas. Atrás escrevia com letra bordadíssima palavras como "data natalícia" e "saudade".
Mas que talento tinha para a crueldade. Ela toda era pura vingança, chupando balas com barulho. Como essa menina devia nos odiar, nós que éramos imperdoavelmente bonitinhas, esguias, altinhas, de cabelos livres. Comigo exerceu com calma ferocidade o seu sadismo. Na minha ânsia de ler, eu nem notava as humilhações a que ela me submetia: continuava a implorar-lhe emprestados os livros que ela não lia.
Até que veio para ela o magno dia de começar a exercer sobre mim uma tortura chinesa. Como casualmente, informou-me que possuía “As reinações de Narizinho”, de Monteiro Lobato.
Era um livro grosso, meu Deus, era um livro para se ficar vivendo com ele, comendo-o, dormindo-o. E, completamente acima de minhas posses. Disse-me que eu passasse pela sua casa no dia seguinte e que ela o emprestaria.
Até o dia seguinte eu me transformei na própria esperança de alegria: eu não vivia, nadava devagar num mar suave, as ondas me levavam e me traziam.
No dia seguinte fui à sua casa, literalmente correndo. Ela não morava num sobrado como eu, e sim numa casa. Não me mandou entrar. Olhando bem para meus olhos, disse-me que havia emprestado o livro a outra menina, e que eu voltasse no dia seguinte para buscá-lo. Boquiaberta, saí devagar, mas em breve a esperança de novo me tomava toda e eu recomeçava na rua a andar pulando, que era o meu modo estranho de andar pelas ruas de Recife. Dessa vez nem caí: guiava-me a promessa do livro, o dia seguinte viria, os dias seguintes seriam mais tarde a minha vida inteira, o amor pelo mundo me esperava, andei pulando pelas ruas como sempre e não caí nenhuma vez.
Mas não ficou simplesmente nisso. O plano secreto da filha do dono da livraria era tranquilo e diabólico. No dia seguinte lá estava eu à porta de sua casa, com um sorriso e o coração batendo. Para ouvir a resposta calma: o livro ainda não estava em seu poder, que eu voltasse no dia seguinte. Mal sabia eu como mais tarde, no decorrer da vida, o drama do "dia seguinte" com ela ia se repetir com meu coração batendo.
E assim continuou. Quanto tempo? Não sei. Ela sabia que era tempo indefinido, enquanto o fel não escorresse todo de seu corpo grosso. Eu já começara a adivinhar que ela me escolhera para eu sofrer, às vezes adivinho. Mas, adivinhando mesmo, às vezes aceito: como se quem quer me fazer sofrer esteja precisando danadamente que eu sofra.
Quanto tempo? Eu ia diariamente à sua casa, sem faltar um dia sequer. Às vezes ela dizia: pois o livro esteve comigo ontem de tarde, mas você só veio de manhã, de modo que o emprestei a outra menina. E eu, que não era dada a olheiras, sentia as olheiras se cavando sob os meus olhos espantados.
Até que um dia, quando eu estava à porta de sua casa, ouvindo humilde e silenciosa a sua recusa, apareceu sua mãe. Ela devia estar estranhando a aparição muda e diária daquela menina à porta de sua casa. Pediu explicações a nós duas. Houve uma confusão silenciosa, entrecortada de palavras pouco elucidativas. A senhora achava cada vez mais estranho o fato de não estar entendendo. Até que essa mãe boa entendeu. Voltou-se para a filha e com enorme surpresa exclamou: mas este livro nunca saiu daqui de casa e você nem quis ler!
E o pior para essa mulher não era a descoberta do que acontecia. Devia ser a descoberta horrorizada da filha que tinha. Ela nos espiava em silêncio: a potência de perversidade de sua filha desconhecida e a menina loura em pé à porta, exausta, ao vento das ruas de Recife. Foi então que, finalmente se refazendo, disse firme e calma para a filha: você vai emprestar o livro agora mesmo. E para mim: "E você fica com o livro por quanto tempo quiser." Entendem? Valia mais do que me dar o livro: "pelo tempo que eu quisesse" é tudo o que uma pessoa, grande ou pequena, pode ter a ousadia de querer.
Como contar o que se seguiu? Eu estava estonteada, e assim recebi o livro na mão. Acho que eu não disse nada. Peguei o livro. Não, não saí pulando como sempre. Saí andando bem devagar. Sei que segurava o livro grosso com as duas mãos, comprimindo-o contra o peito. Quanto tempo levei até chegar em casa, também pouco importa. Meu peito estava quente, meu coração pensativo.
Chegando em casa, não comecei a ler. Fingia que não o tinha, só para depois ter o susto de o ter. Horas depois abri-o, li algumas linhas maravilhosas, fechei-o de novo, fui passear pela casa, adiei ainda mais indo comer pão com manteiga, fingi que não sabia onde guardara o livro, achava-o, abria-o por alguns instantes. Criava as mais falsas dificuldades para aquela coisa clandestina que era a felicidade. A felicidade sempre ia ser clandestina para mim. Parece que eu já pressentia. Como demorei! Eu vivia no ar... Havia orgulho e pudor em mim. Eu era uma rainha delicada.
Às vezes sentava-me na rede, balançando-me com o livro aberto no colo, sem tocá-lo, em êxtase puríssimo.
Não era mais uma menina com um livro: era uma mulher com o seu amante.
Observações sobre o texto acima:
Narradora em primeira pessoa e seu primeiro contato com um livro. Como tema central, a felicidade e sua momentaneidade. A clandestinidade advém quando há a percepção de que nem mesmo a personagem pode se conscientizar para que este sentimento não acabe.
Estado e democracia: perspectivas de um Brasil atual.
O presente trabalho procura mostrar, a situação brasileira atual (2019) diante das últimas escolhas e motivações sociais as quais originaram o desmantelo político recente e, consequentemente o desmanche dos direitos, deveres e garantias. Direitos de ser quem somos; o dever de cumprir o que de fato deve ser orientado e, a garantia de que tudo venha a manter a perfeita ordem. "O Estado sou eu", já dizia Luiz XIV, rei da França. E, relembrando o passado, vê-se o presente desenhar o futuro sobre um domínio estatal desenfreado e grotesco. A democracia envolta à corrupção e à imposição de uma cartilha já em desuso ou ainda, inaceitável em meio ao bom senso comum. Pois ao Estado moderno não cabe regressão, mas progresso. Sendo assim, o respeito à Constituição e, acima de tudo, à valorização do indivíduo enquanto máquina motriz, para o desenvolvimento de uma nação.
Artigo: Texto
O metro do certo
Já
foi caro,
Hoje,
está
Mais
ainda;
Ser
quem é
À
morte, fulmina.
Cada
passo
Largo,
dado;
O
quilômetro
Dá
o ar
Da
graça;
À
distância, alcança.
Lança,
Solta
o laço
Do
abraço;
Estreita
o errado;
Mede
o
Fardo.
Brado
À
covardia,
Irradia;
Quanto
custa,
O
metro,
Do
certo?
Quem
sabe?
(Haikai)
Ah,
o amor!
Tão
sublime, até em dor.
Faz
do ódio, teu ditador.
Quem saberia ou caberia,
Amar como convém?
E quem nutriria
Um sentimento que vai além?
O amor honesto
Não se confunde;
Não é funesto,
Vive em total plenitude.
Amar é adentrar
É vivenciar;
É entender que ao seu lado,
Tudo irá passar.
O egoísmo aqui jaz,
Já não se satisfaz.
Pois há vida e flores,
Há verdades e amores.
Em tempos tão desonestos,
Caberá ao amor,
Em sua plenitude,
Nos guiar a vias sem dor.
É tão (ir)racional
Desmedido
Sobrenatural
O amor animal.
Não falo do ser humano,
Ser ir(racional)
Cruel e,
Banal.
Falo dos peludos;
Sim, dos quatro patas
Ou até dos sem patas,
Pois para o amor,
Não há intrusos.
Que amor é este,
Que nos eleva
Nos irradia
Embebeda
E contagia?
Às linhas tortas e...certas.
De sua imagem
E semelhança
Fez-me Deus;
Cativa e amorosa
Com a missão de juntar-me
Aos teus.
Eu nunca fui eu.
Presa à dúvida
E à solidão,
Restou-me
A luta incessante,
Para sair
Da escuridão.
Apesar de o tema da educação não ter sido o foco central da obra de Marx, ele está inevitavelmente entrelaçado com sua análise das relações socioeconômicas e políticas
Neste estudo, o propósito é pontuar algumas questões que convidam a uma releitura do pensamento de Marx no contexto educacional contemporâneo
A Educação sob a Lente da Alienação: Como Marx via a educação como parte da superestrutura de controle das classes dominantes;
A Crítica à Escola Burguesa: A oposição de Marx à educação oferecida pelo Estado Nação capitalista e seu desacordo com um currículo baseado em distinções de classe;
O Ideal da Formação Omnilateral: A proposta marxista de uma educação socializada, igualitária
Este artigo é um convite à reflexão sobre o potencial revolucionário da educação
Por entre frestas... Sou mulher, cis E ela pede bis; Teu corpo moreno Doce veneno. Faz-me tua Nua e crua; Na rua escura, Olhares entre f...
